Profile: LESTOURTERELLE Seraing, Bélgica
(En el idioma original al terminar el relato en español)
Nuestro encuentro visto por él
No sabía qué buscaba aquella noche, pero aun así abrí la puerta de Le Frisson.
Un club cualquiera, dirán algunos. Pero quienes ya han estado dentro saben que es algo completamente distinto. Un espacio entre dos mundos, un teatro sin palabras, donde las miradas escriben capítulos y los cuerpos firman las comas. Había venido acompañada, como siempre. Una amiga. No una amante, solo una presencia reconfortante que me ayudaba a cruzar umbrales y romper los silencios.
Estaba sola. La labios rojos, así la llamaban.
Una habitual, decían. Una figura singular, con el pelo negro cayéndole por la espalda como un río de tinta. Y, sobre todo, ese rojo intenso en sus labios, como una promesa que no debía pronunciarse demasiado pronto. Estaba allí sin mirar. O mejor dicho, esperaba que algo llegara sin haberlo invocado. Eso me gustó al instante.
Pero el destino tiene sus giros y vueltas. Mi cómplice había bebido demasiado. Las copas seguían llegando, y sus piernas finalmente cedieron bajo el peso de las burbujas. Un rincón tranquilo la recibió, y yo permanecí en la barra, solo, un poco desorientado.
Fue entonces cuando pasó. Labios Rojos, un enigma andante.
Al principio no me miró, pero su perfume sí. Un aroma cálido, como un verano olvidado. Le tendí una rama de olivo, sin red de seguridad:
«¿Quieres algo de beber?»
Se detuvo, con una sonrisa pícara en los labios, la mirada entre burlona y curiosa.
«Te vas a reír… pero quiero una Coca-Cola.»
Me reí, sí. Una Coca-Cola con un toque de especias; tenía que ser atrevida.
Pero la bebió como si fuera un trago de absenta: lentamente, con la mirada fija en la mía, cada sorbo una nota musical, y la melodía se hacía cada vez más clara. Hablamos. De nada, de todo. De por qué había venido sola. De por qué no coqueteaba con ella. Me dijo que a veces las palabras eran más íntimas que las caricias.
No se equivocaba.
Entonces, como las mareas, nuestros caminos se separaron. Ella volvió a vagar por los pasillos, yo me quedé apoyado contra la pared, mirando al vacío. Pero mi cuerpo había estado junto al suyo. En mi aliento aún se percibía el rastro de su risa.
Así que me acerqué.
Me daba la espalda, concentrada en algo que no alcanzaba a ver. Me senté justo detrás de ella, en silencio, apoyado contra la pared. Esperando a que me notara.
Lo hizo. Pero no se giró.
Su mano, suave y firme, rozó el punto exacto donde mi deseo ya palpitaba. Una caricia lenta, casi irreal, como si trazara un ideograma secreto. Se me cortó la respiración, el mundo pareció desvanecerse, y en un susurro ronco, sugerí:
—¿Y si subimos?
No hubo respuesta. Solo el sonido de su pulso.
Lo intenté de nuevo, más cerca de su oído. Seguía sin haber respuesta.
Así que le tomé la mano. Ella me siguió. Sin resistencia. Sin decir palabra. Su mano en la mía, suave, cálida, confiada. El frío nos envolvió lentamente mientras subíamos las escaleras al piso superior.
Los sonidos amortiguados del club se desvanecieron, reemplazados por ese silencio peculiar, cargado de suspiros y gemidos ahogados que se filtraban a través de las cortinas. Era otro mundo. Suspendido. Atemporal.
No elegimos el primer rincón disponible. Simplemente nos eligió a nosotros. Una cortina negra, un colchón suave cubierto con sábanas oscuras, unos cojines y esa tenue luz roja que hace temblar las sombras.
Ni una palabra entre nosotros. Nada más que ese lenguaje crudo e instintivo, el lenguaje de los cuerpos que se reconocen antes incluso de tocarse de verdad.
Se giró lentamente hacia mí, y por primera vez desde el bar, nuestras miradas se encontraron. Y allí, en ese silencioso encuentro cara a cara, lo supe: esta noche, no sería un simple abrazo, sería una ofrenda.
Se desató el nudo del vestido sin que yo se lo pidiera. La tela se deslizó sobre sus caderas como una caricia, revelando su piel pálida, vibrante y llena de vida. Me quedé un instante, admirándola. Había en ella algo de arte puro, una belleza que no se doma fácilmente.
Me uní a ella. Mis manos recorrieron sus curvas, mis labios encontraron su nuca, su hombro, el hueco de su cuello.
Apenas tembló. Lo suficiente para que yo sintiera el deseo que la recorría con la misma intensidad que a mí.
Cuando nuestras bocas finalmente se encontraron, fue una suave conmoción, una colisión controlada. Sus labios sabían a Coca-Cola y a misterio.
Se tumbó, me atrajo hacia ella, y nos deslizamos el uno contra el otro como dos ríos que convergen.
Sin prisas. Solo jugar.
Caricias ligeras. Mordiscos suaves. Dedos que rozaban, que intuían.
Mi lengua recorrió su piel lentamente, siguiendo caminos secretos entre sus pechos, su vientre, hasta su sexo, donde ya me esperaba, ofrecida y tensa.
Sus gemidos eran bajos, ahogados. Como si fueran solo para ella.
Cuando la penetré, me agarró las muñecas y me miró fijamente a los ojos.
No era sumisión, fue un pacto.
Sus caderas respondieron a las mías, nuestras respiraciones se sincronizaron como tambores, y el mundo entero se desvaneció. No tuvimos tiempo de dejarnos llevar por mucho. La cortina se abrió ligeramente, con delicadeza, con la discreción que solo los dueños de tales lugares comprenden. Una mirada, una señal. El club estaba a punto de cerrar. Nos vestimos sin decir palabra. El silencio era denso, pero no incómodo. Era el silencio de la resaca. El silencio de dos personas que se reconocieron en la noche. Afuera, el aire era fresco. Me acerqué, la miré fijamente durante un buen rato. «Quiero verte de nuevo, Labios Rojos». Ella miró las estrellas y sonrió. «Yo también, Dudull. No terminamos las cosas así». Y bajo el cielo aún oscuro, con el aroma del club impregnado en nuestra piel, hicimos una promesa silenciosa. Nos separamos… Pero nuestros cuerpos ya imaginaban lo que vendría después. Desde aquel día, en el crepúsculo fragante de Le Frisson, donde los cuerpos hablan más que las palabras, algo indefinible echó raíces. No era una promesa, ni un pacto. Era un susurro de almas afines, un escalofrío que se negaba a desvanecerse. Dudull y Redlips ya no eran dos extraños perdidos en la bruma del placer; se habían convertido en un batir de alas unido, una respiración compartida, una verdad innegable. Desde aquel día… se les llamó Les-Tourterelles (Las Tórtolas).
Notre rencontre vue par lui
Je ne savais pas ce que je cherchais ce soir-là, mais j’ai quand même poussé la porte du Frisson.
Un club comme un autre, diront certains. Mais ceux qui y sont déjà entrés savent que c’est autre chose. Un interstice entre deux mondes, un théâtre sans texte, où les regards écrivent des chapitres et les corps signent les virgules. J’y étais venu accompagné, comme souvent. Une complice. Pas une amante, juste une présence rassurante pour franchir les seuils et dissiper les silences.
Elle, elle était seule. Redlips, c’est comme ça qu’on la surnommait.
Une habituée, disait-on. Une silhouette peu commune, des cheveux noirs qui dévalaient son dos comme une rivière d’encre. Et surtout, ce rouge profond sur les lèvres, comme une promesse à ne pas prononcer trop vite. Elle était là sans chercher. Ou plutôt, elle attendait que quelque chose vienne sans l’avoir appelé. J’ai aimé ça tout de suite.
Mais le destin a ses détours.
Ma complice avait trop bu. Les verres s’étaient enchaînés et ses jambes avaient fini par lâcher sous le poids des bulles. Une alcôve tranquille l’a accueillie, et moi je suis resté au bar, seul, un peu flottant.
C’est là qu’elle est passée. Redlips, l’énigme ambulante.
Elle ne m’a pas regardé d’abord, mais son parfum, oui. Une odeur chaude, comme un été oublié. J’ai tendu une perche, sans filet:
— Tu veux boire quelque chose ?
Elle s’est arrêtée, sourire en coin, regard mi-moqueur, mi-curieux.
— Tu vas rire… mais je veux bien un Coca.
J’ai ri, oui. Un Coca au Frisson, il fallait oser.
Mais elle l’a bu comme un shot d’absinthe: lentement, regard planté dans le mien, chaque gorgée était une note de musique, et la mélodie devenait de plus en plus claire. On a parlé. De rien, de tout. De pourquoi elle venait seule. De pourquoi je ne draguais pas. Elle m’a dit que les mots étaient parfois plus intimes que les caresses.
Elle n’avait pas tort.
Puis, comme les marées, nos chemins se sont séparés. Elle repartie flâner au gré des couloirs, moi adossé au mur, regard dans le vague. Mais mon corps avait retenu le sien. Mon souffle portait encore la trace de son rire.
Alors je me suis approché.
Elle me tournait le dos, concentrée sur quelque chose que je ne voyais pas. Je me suis posé juste derrière elle, sans mot, appuyé contre le mur. Attendant qu’elle me remarque.
Elle l’a fait. Mais elle ne s’est pas retournée.
Sa main, douce et assurée, est venue frôler l’endroit exact où mon désir vibrait déjà. Une caresse lente, presque irréelle, comme si elle dessinait un idéogramme secret. Mon souffle s’est figé, le monde a flanché, et dans un murmure rauque, j’ai proposé :
— Et si on montait ?
Pas de réponse. Juste le battement de son pouls.
J’ai réessayé, plus proche de son oreille. Toujours rien.
Alors j’ai pris sa main. Elle a suivi. Sans résistance. Sans un mot. Sa main dans la mienne, douce, tiède, confiante.
Le Frisson nous avalait lentement, à mesure que nous gravissions l’escalier qui menait à l’étage.
Les bruits sourds du club s’estompaient, remplacés par ce silence particulier, chargé de soupirs étouffés, de gémissements filtrés par les rideaux. C’était un autre monde. Suspendu. Hors du temps.
La première alcôve libre, on ne l’a pas choisie. Elle s’est imposée à nous.
Un rideau noir, un matelas moelleux recouvert de draps sombres, quelques coussins, et cette lumière rouge tamisée qui fait frissonner les ombres.
Pas un mot entre nous. Rien d’autre que ce langage brut, instinctif, celui des corps qui se reconnaissent avant même de s’être touchés vraiment.
Elle s’est tournée vers moi, lentement, et pour la première fois depuis le bar, nos regards se sont retrouvés. Et là, dans ce face-à-face silencieux, j’ai su: ce soir, ce ne serait pas une simple étreinte, c’était une offrande.
Elle a défait le nœud de sa robe sans que je ne le lui demande. Le tissu a glissé sur ses hanches comme une caresse, révélant sa peau pâle, vibrante, vivante. Je suis resté un instant à l’admirer. Il y avait chez elle quelque chose de l’art brut, de la beauté qui ne se laisse pas apprivoiser facilement.
Je l’ai rejointe. Mes mains ont épousé ses courbes, mes lèvres ont trouvé sa nuque, son épaule, le creux de son cou.
Elle tremblait à peine. Juste assez pour que je sente que le désir la traversait aussi fort que moi.
Quand nos bouches se sont enfin rencontrées, ce fut un choc doux, une collision maîtrisée. Ses lèvres goûtaient le Coca et le mystère.
Elle s’est allongée, m’a entraîné sur elle, et nous avons glissé l’un contre l’autre comme deux rivières qui se rejoignent.
Pas de précipitation. Juste des jeux.
Des frôlements. Des morsures légères. Des doigts qui effleurent, qui devinent.
Ma langue a parcouru sa peau avec lenteur, traçant des chemins secrets entre ses seins, son ventre, jusqu’à son sexe où elle m’attendait déjà, offerte et tendue.
Ses gémissements étaient bas, feutrés. Comme s’ils étaient pour elle seule.
Quand je suis entré en elle, elle a serré mes poignets, m’a regardé droit dans les yeux.
Ce n’était pas de la soumission. C’était un pacte.
Son bassin répondait au mien, nos souffles s’accordaient comme des battements de tambour, et le monde entier s’effaçait.
On n’a pas eu le temps de s’étourdir longtemps.
Le rideau s’est entrouvert, doucement, avec cette discrétion que seuls les patrons des lieux connaissent. Un regard, un signe. Le club allait fermer.
On s’est rhabillés sans un mot. Le silence était lourd, mais pas gênant.
C’était celui de l’après. Celui de deux êtres qui se sont reconnus dans la nuit.
Dehors, l’air était frais.
Je me suis approché, l’ai regardée longtemps.
— J’ai envie de te revoir, Redlips.
Elle a regardé vers les étoiles et a souri.
— Moi aussi, Dudull. On ne reste pas sur une fin comme ça.
Et sous le ciel encore noir, avec l’odeur du club sur nos peaux, on s’est fait une promesse sans parole.
On s’est séparés…
Mais nos corps, eux, étaient déjà en train d’imaginer la suite.
Depuis ce jour-là, dans la pénombre parfumée du Frisson, là où les corps parlent mieux que les mots, quelque chose d’indéfinissable avait pris racine.
Ce n’était pas une promesse, ni un pacte.
C’était un murmure d’âmes accordées, un frisson qui ne voulait plus s’éteindre.
Dudull et Redlips n’étaient plus deux inconnus perdus dans la brume des plaisirs, ils étaient devenus un battement d’aile à l’unisson, un souffle partagé, une évidence.
Depuis ce jour… On les appelle Les-tourterelles.
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