Profile: LESTOURTERELLE Seraing, Bélgica
(En el idioma original al terminar el relato en español)
Nuestro encuentro visto por ella
Aquella noche no tenía ganas de que me vieran. Vine a Le Frisson como quien regresa a un viejo sueño. No para cazar, no para jugar. Solo para estar allí. Para sentir. Para respirar la atmósfera brumosa de este lugar suspendido entre el instinto y la estética.
Llevaba mi vestido negro con abertura, ese que se ajusta a la piel sin oprimirla. Mi pintalabios, siempre el mismo: profundo, intenso, casi indecente. No necesita presentación. Anuncia. Atrae. Mantiene la distancia.
No me gusta estar sola, pero me gusta elegir mi soledad. Aquí, me siento como en casa sin pertenecer a nadie. Deambulo, observo, respiro las historias mientras nacen. Y a veces, sin previo aviso, una de esas historias roza mi hombro.
Aquella noche, fue él.
Parecía un hombre aún inseguro de lo que hacía allí. No estaba solo, pero tampoco estaba realmente con nadie. Una mujer indistinta. Una presencia reconfortante, no una compañera de deseo. Captó mi mirada sin atreverse a devolverme la suya. Sonreí para mis adentros.
Fui al bar a tomar un respiro. Allí se me acercó. Una frase sencilla, torpe, casi tierna:
«¿Quieres algo de beber?»
Lo miré, un poco sorprendida. Su voz no era lasciva ni pesada. Solo una nota de humanidad inesperada.
«Te vas a reír… pero quiero una Coca-Cola.»
Quería ver si sonreía. Lo hizo. Una sonrisa genuina, un poco desarmada. Me gustó.
Bebí mi Coca-Cola despacio, observándolo como quien escucha un poema desconocido. Estaba allí, vacilante pero sincero. Hablamos. De trivialidades, sí, pero también de cosas más valiosas. Ese silencio que intentamos llenar, a veces para escapar. Esa necesidad de ser vistos de una manera que trascienda la apariencia.
Le dije que, a veces, las palabras pueden ser más íntimas que un beso. Asintió sin apartar la mirada.
Luego regresé a los pasillos. Siempre me ha encantado caminar sola por aquí. Cada habitación, cada rincón cuenta una historia diferente. Las paredes susurran, las sábanas guardan el recuerdo de las respiraciones.
Pero esa noche, mi cuerpo ya no estaba completamente solo.
Me había seguido con la mirada. Luego con sus pasos. Lo sentí detrás de mí antes de oírlo. Una presencia suave y suspendida, que respetaba el espacio sin desvanecerse.
No necesité girarme. Mi cuerpo ya sabía que era él. Arqueé la espalda imperceptiblemente, mi mano se deslizó detrás de mí, con la palma abierta, hasta que encontró la calidez de su deseo.
Sentí que su respiración se entrecortaba.
Murmuró algo. Una invitación. No respondí. Las palabras se habían vuelto superfluas.
Tomó mi mano, suavemente. Mi mano encontró la suya como por instinto. Y comenzamos a ascender, en el susurro silencioso de los antiguos escalones. Cada paso resonaba como una nota profunda. El club de abajo desapareció. Allí arriba, ya no había expectativas. Ya no había máscaras. Solo la posibilidad de rendirse.
Entramos en el primer rincón disponible. Nos recibió sin adornos. Cortinas negras. Camas bajas. Cojines arrugados. Una luz roja como una caricia en la retina.
Me giré hacia él. Lentamente. Nuestras miradas se encontraron y vi un brillo inusual en los suyos: el brillo de alguien que no quiere tomar, sino recibir.
Así que desaté el nudo de mi vestido. No esperaba que me lo pidiera. Mi cuerpo no era una promesa, era un regalo. Completo. Desnudo. Vibrante.
Se unió a mí sin prisa. Sus manos se deslizaron por mis caderas, sus labios buscaron mi piel con una ternura animal. Me estremecí. No de frío. Solo de intensidad.
Cuando nuestras bocas finalmente se encontraron, percibí su inquietud. Saboreé la sorpresa en su lengua. Y el deseo, ese fuego lento, comenzó a consumirlo todo.
Lo acerqué. Nuestros cuerpos se buscaban con la lentitud de quienes saben adónde van. Me amaba como quien descubre un paisaje al amanecer, dejando que cada curva, cada pliegue, se revelara en la suave luz.
Apenas gemí. Mis suspiros no eran por el paisaje, ni por la imagen. Eran por mí. Por él. Por este momento suspendido en el terciopelo de la noche.
Cuando entró en mí, le agarré las muñecas. No para retenerlo. Para decirle sin palabras: «Estoy aquí. Completa. Acéptame como soy».
Me escuchó. Su cuerpo danzaba con el mío, sin brutalidad. Me honró. Esa es la palabra. No usada a la ligera.
Y entonces, la cortina se abrió. Suavemente. El discreto recordatorio de un mundo exterior que ya no nos pertenecía. El club estaba a punto de cerrar.
Nos vestimos en silencio. Mi corazón aún latía con fuerza. No solo por placer. Sino por esta extraña conexión que acababa de nacer.
Afuera, el aire fresco me acariciaba la piel cálida. Saqué un cigarrillo. Solo por aparentar. Nunca fumo. Pero me encanta este momento, esta pausa entre el deseo y el olvido.
Me miró. Sentí su vacilación.
«Quiero verte de nuevo, Labios Rojos».
Mi nombre sonó dulce en sus labios. Respiré lentamente.
«Yo también, Dudull. No podemos dejar las cosas así».
Y entonces, sin decir palabra, nos prometimos algo.
No creo en grandes historias. Creo en fragmentos. En momentos puros. Pero este… tenía un sabor diferente.
Desde aquel día, las paredes del Frisson aún resuenan con nuestras respiraciones entrelazadas.
Y cuando nuestras miradas se encuentran de nuevo, hay una especie de danza silenciosa en el aire.
Nos llaman Las Tórtolas.
Pero yo sé…
Fue allí, en aquella alcoba roja, donde dejé de volar sola.
Notre rencontre vue par elle
Je n’étais pas d’humeur à être vue ce soir-là. J’étais venue au Frisson comme on revient dans un vieux rêve. Pas pour chasser, pas pour jouer. Juste pour être là. Pour sentir. Pour respirer l’atmosphère trouble de ce lieu suspendu entre l’instinct et l’esthétisme.
Je portais ma robe noire fendue, celle qui épouse la peau sans jamais l’emprisonner. Mon rouge à lèvres, toujours le même : profond, intense, presque indécent. Il n’a pas besoin d’introduction. Il annonce. Il attire. Il garde à distance.
Je n’aime pas être seule, mais j’aime choisir mes solitudes. Ici, je suis chez moi sans appartenir à personne. J’erre, j’observe, je respire les histoires en train de naître. Et parfois, sans crier gare, l’une de ces histoires vient frôler mon épaule.
Ce soir-là, c’était lui.
Il avait l’air d’un homme qui doute encore de ce qu’il fait là. Il n’était pas seul, mais pas vraiment accompagné. Une femme floue. Une présence de confort, pas une complice de désir. Il a croisé mon regard sans oser le tenir. J’ai souri intérieurement.
Je suis allée au bar pour marquer une pause. C’est là qu’il m’a abordée. Une phrase simple, gauche, presque tendre :
— Tu veux boire quelque chose ?
Je l’ai regardé, un peu surprise. Sa voix n’avait rien de lubrique ni de lourd. Juste une note d’humanité inattendue.
— Tu vas rire… mais je veux bien un Coca.
Je voulais voir s’il allait sourire. Il l’a fait. Un sourire vrai, un peu désarmé. Ça m’a plu.
J’ai bu mon Coca lentement, en le regardant comme on écoute un poème inconnu. Il était là, hésitant mais sincère. On a parlé. Des banalités, oui, mais aussi de choses plus précieuses. De ce silence qu’on cherche à combler, parfois à fuir. De ce besoin d’être vu autrement que par la peau.
Je lui ai dit que les mots, parfois, peuvent être plus intimes qu’un baiser. Il a acquiescé sans détourner les yeux.
Puis je suis repartie dans les couloirs. J’ai toujours aimé marcher seule ici. Chaque salle, chaque alcôve raconte une fable différente. Les murs murmurent, les draps conservent la mémoire des souffles.
Mais ce soir-là, mon corps n’était plus tout à fait seul.
Il m’avait suivie du regard. Puis de ses pas. Je l’ai senti derrière moi avant de l’entendre. Une présence douce, suspendue, qui respectait l’espace sans s’effacer.
Je n’ai pas eu besoin de me retourner. Mon corps savait déjà que c’était lui. Mon dos s’est cambré imperceptiblement, ma main a glissé derrière moi, paume ouverte, jusqu’à trouver la chaleur de son désir.
J’ai senti son souffle se crisper.
Il a murmuré quelque chose. Une invitation. Je n’ai pas répondu. Les mots étaient devenus superflus.
Il a pris ma main, doucement. Elle a trouvé la sienne comme une évidence. Et nous avons commencé à monter, dans le silence bruissant des marches anciennes.
Chaque pas résonnait comme une note grave. Le club en bas disparaissait. Là-haut, il n’y avait plus d’attente. Plus de masque. Juste la possibilité d’un abandon.
Nous sommes entrés dans la première alcôve libre. Elle nous a accueillis sans fioriture. Rideaux noirs. Lits bas. Coussins froissés. Une lumière rouge comme une caresse sur la rétine.
Je me suis tournée vers lui. Lentement. Nos regards se sont rejoints, et j’ai vu dans ses yeux une lueur rare : celle de quelqu’un qui ne veut pas prendre, mais recevoir.
Alors j’ai défait le nœud de ma robe. Je n’attendais pas qu’il me le demande. Mon corps n’était pas une promesse, il était un don. Entier. Nu. Vibrant.
Il m’a rejointe sans hâte. Ses mains ont glissé le long de mes hanches, ses lèvres ont cherché ma peau avec une tendresse animale. J’ai frissonné. Pas de froid. Juste de l’intensité.
Quand nos bouches se sont enfin rencontrées, j’ai senti son trouble. J’ai goûté l’étonnement sur sa langue. Et le désir, ce feu lent, a commencé à tout emporter.
Je l’ai attiré contre moi. Nos corps se sont cherchés avec cette lenteur des choses qui savent où elles vont. Il m’a aimée comme on découvre un paysage à l’aube, en laissant chaque courbe, chaque pli, se révéler dans la lumière tamisée.
J’ai gémi à peine. Mes soupirs n’étaient pas pour le décor, ni pour l’image. Ils étaient pour moi. Pour lui. Pour ce moment suspendu dans le velours de la nuit.
Quand il est entré en moi, j’ai saisi ses poignets. Pas pour le retenir. Pour lui dire sans mot : « Je suis là. Entière. Prends-moi comme je suis. »
Il m’a écoutée. Son corps a dansé avec le mien, sans brutalité. Il m’a honorée. C’est le mot. Pas utilisé à la légère.
Et puis, le rideau s’est entrouvert. Doucement. Le rappel discret d’un monde extérieur qui ne nous appartenait plus. Le club allait fermer.
On s’est rhabillés en silence. Mon cœur battait encore fort. Pas seulement pour le plaisir. Mais pour ce lien étrange qui venait de naître.
Dehors, la fraîcheur a mordu ma peau réchauffée. J’ai sorti une cigarette. Juste pour la forme. Je ne fume jamais vraiment. Mais j’aime ce moment, cette pause entre le désir et l’oubli.
Il m’a regardée. Je l’ai senti hésiter.
— J’ai envie de te revoir, Redlips.
Mon nom dans sa bouche sonnait doux. J’ai soufflé lentement.
— Moi aussi, Dudull. On ne reste pas sur une fin comme ça.
Et là, sans le dire, on s’est promis quelque chose.
Je ne crois pas aux grandes histoires. Je crois aux fragments. Aux instants purs. Mais celui-là… avait un goût différent.
Depuis ce jour, les murs du Frisson portent encore l’écho de nos souffles mêlés.
Et quand nos regards se croisent à nouveau, il y a dans l’air comme une danse silencieuse.
On nous appelle Les-tourterelles.
Mais moi, je sais…
C’est là, dans cette alcôve rouge, que j’ai cessé de voler seule.
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